Matthew Ryder regarda en silence les aiguilles de l'horloge se diriger vers onze heures, se rétrécissant comme les lames d'une cisaille de jardin. Mal à l'aise dans un costume anthracite inhabituel et une cravate sombre, le jeune homme avait la tête baissée pour contempler une paire de chaussures en cuir verni noir dans lesquelles il était presque possible de distinguer ses traits à la fois beaux et graves. À l'âge de dix-sept ans, la perte d'un père a été une déchirure déchirante, surtout lorsqu'il s'agissait de la seule famille que ce garçon inexpérimenté ait jamais connue. Pourtant, cela était sur le...
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